Baiano

Na segunda passada, véspera do feriado de Tiradentes, descobri por que estou tão chateada com minha terapeuta. É que ela mudou meu dia de consulta. Saí das quartas para as segundas e, por isso, perdi a minha noite do acarajé. O Baiano não trabalha às segundas, afinal ele também é filho de Deus - ou Oxalá, sei lá - e merece um dia de descanso.
Mas segunda passada, como era véspera de feriado, e nenhum filho de Oxalá deixa passar a oportunidade de ganhar um dinheirinho extra, matei a saudade em grande estilo.
Saí da terapia ainda atordoada e vi que o tacho de massa de feijão fradinho já estava sendo insistentemente fustigado; senti o cheiro de dendê fervente me invadir sem pudor; vi que a figura sorridente fazia os bolinhos com cuidado; e que não havia absolutamente ninguém sentado nos banquinhos de plástico com vista privilegiada para o Cristo, naquela noite estrelada e agradável como só o outono carioca consegue produzir.
Senti-me uma rainha de Sabá! Sentei-me, ou melhor, refestelei-me: "Pôxa, Baiano, nunca mais consegui comer seu acarajé!". Conversamos enquanto os quitutes fritavam, e pude então sentir o gozo indescritível que é comer o primeiro acarajé da noite, quente, casquinha crocante, com camarão, salada e pouca pimenta (quem quiser que se arrisque, que o Baiano não é fraco, não), tomando uma Coca-Cola ultra gelada que foi gentilmente buscada no boteco vizinho. Tudo por R$ 8. Tá. É meio caro um acarajé a R$ 6. Mas ficar, em plena Cobal do Humaitá (na verdade, na rua Marques, lateral, na entrada do Pizza Park), batendo papo com um legítimo homem de Itapoan por meia hora não tem preço.