Quando é melhor comer em casa

Não sei cozinhar. Não gosto, tenho preguiça e não quero aprender. E não é apenas porque agora tenho um cozinheiro de mão cheia ao meu lado. Nunca quis aprender a cozinhar - na verdade, até quis, mas nunca tive, de fato, disposição para tanto. Mas também nunca sofri por isso.
Nunca achei que deveria ser prendada - ou melhor, nunca gastei pestana pensando muito sobre o assunto. Não sou uma pessoa do "home-made", nem do "hand-made". Sou do "prêt-à-porter".
Venho percebendo que as pessoas (mulheres, na verdade) estão vivendo um retorno ao tempo em que era mais legal fazer algo do que comprar pronto. Acho ótimo. Valorizo. Compartilho 100% da opinião, mas, infelizmente, não tenho nem talento, nem saco para ser assim. Gosto de brincar que fico mais orgulhosa de fazer uma boa compra (diferente, inusitada, uma pechincha ou uma extravagância) do que uma receita.
Mas gosto de comer bem - não muito e nem necessariamente caro.
Tudo isso para dizer algo que nunca imaginei que diria um dia: muitas vezes, mas muitas mesmo, é melhor comer em casa. Sem duplo sentido!
Explico melhor. Quando você é afortundado o suficiente para cozinhar ou ter alguém ao seu lado que cozinha, comer em restaurantes, lanchonetes e afins fica difícil - principalmente se você é exigente e mora no Rio de Janeiro.
Nesse fim de semana que passou, tive dois exemplos cabais que comprovam minha tese.
Sexta à noite, dispensei comida caseira para ir a algum lugar. Depois de considerar o japonês do Mercado São José, em Laranjeiras - que ainda não conheço -, decidimos arriscar num mexicano que tinha acabado de ser inagurado quase em frente ao mercado, o Mexe México. Pelo que li no cardápio, eles têm restaurantes também na Ilha, na Tijuca e no centro.
A ideia se mostrou infeliz.
O lugar está bonitinho, novinho, e a comida é gostosinha. Mas os diminutivos aqui de fato diminuem. Porque o Mexe México parece uma improvisação, um restaurante de bairro no pior sentido da expressão, parece um pastiche de algum restaurante mexicano de verdade - que, aqui no balneário, eu ainda não conheci. E não é assim tão barato, não! E nem vou falar das confusões típicas de restaurante que está começando, porque seria injustiça.
Resultado, fiquei me perguntando por que diabos não fui comer em casa - sensação que só piorou quando de fato comi o que certamente me esperava na sexta à noite: filé grelhado, arroz, feijão e purê de batata. Simples, gostoso, de boa qualidade e sem pretensões não alcançadas.
Então no domingo (ontem), depois de um almoço fantástico, apesar do calor escrochante (achei que nunca ia usar essa expressão, mas é ela mesma que descreve bem os 40ºC que faz aqui), saudável, saboroso e regado a um bom e gelado vinho branco português, me vi entrando numa furada gastronômica ainda maior: pizza na Parmê. Aniversário de família grande, sabe como é... Eu já tinha tido o desgosto de comer pizza na mesma Parmê a que fui ontem, e minha impressão do lugar só piorou: pizza ruim, chope quente (!!), barulhento demais, atendimento de menos. O que salvou foi o ar-condicionado e, claro, a satisfação de ver todo mundo junto, comemorando o que deve ser comemorado. Mas nem na hora da conta posso dizer que fiquei de fato feliz. Queijo borrachudo, zero de molho de tomate e massa que não se decide e não tem bordinha? Prefiro as pizzas que faço em casa, colocando cobertura em massa pronta. Ou, em último caso, as congeladas da Sadia!